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La
storia ama ammantarsi di simboli. Così anche il sedicente "califfato
islamico", l’I.S.I.S., adombra, come hanno notato alcuni accorti autori,
per mezzo del suo acrostico, la dea egizia Iside. I vessilli neri di Al Baghdadi
evocano il lato notturno della realtà, quel lato oscuro che la dea
primigenia incarna in una delle sue innumeri, mutevoli ipostasi.

Siamo ormai giunti ad una cruciale fase delle vicende “umane” la cui
natura emblematica, abilmente offuscata dietro una cortina di pretesti
economici e politici, si palesa in una simbiosi tra verità e finzione,
tra dura razionalità ed eterea fantasia. Tutto è simbolo, poiché, in
senso letterale, tutto è gettato insieme, saldato, fuso in un denso
coagulo.
E’ questa un’era di angeli furiosi e di demoni patetici, un’epoca in cui
la ferocia stessa è coperta da una glassa dolcissima sino ad essere
stomachevole. Oggi ogni cambiamento, per quanto spaventoso, si insinua
con la soavità di un sopore. E’ in questo modo che, quasi inavvertito,
il microprocessore, si infila sottopelle, con la lieve, quasi piacevole
trafittura di una sinistra iniziazione. E’ in questa maniera che
l’umanità affluisce verso il cimitero delle macchine, come se si
riversasse nei Campi Elisi.
Oggidì la Coscienza, là dove ne sopravvive una larvale ombra, non riesce a destarsi da un sonno popolato di incubi setosi.
Si è innescata una reazione a catena e di questa catena non troviamo l’anello debole.
Siamo prigionieri della precarietà, tutti contratti in un hic et nunc che ci stringe sino a strangolarci. Le nostre vite sono spanate: continuano a ruotare su sé stesse a vuoto, senza interruzione.
Solo un drappello di uomini oggigiorno interroga il mondo, cerca di
comprendere la morfo-sintassi del reale, le regole dell’universo.
Invano, perché la grammatica di Dio conosce solo eccezioni. Che cosa può
offrire la filosofia? La filosofia è il gancio cui ci aggrappiamo per
non precipitare nell’abisso, ma quel gancio è confitto nel nulla.
Mai come in questi tempi crepuscolari, la storia collettiva si incunea
nell’esistenza individuale. Siamo incastrati in un meccanismo impazzito:
dal sangue che sprizza dagli arti stritolati comprendiamo che la fine è
prossima, ma che siamo noi ad essere i vivi.
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