http://zret.blogspot.com/2012/03/lanscape.html
Landscape
I
cipressi stanno morendo: come tristi vegliardi scrutano rassegnati il
cielo vuoto, opaco. Con volo ebbro, sola una rondine sega il cielo
arido, sfregiato da bianche cicatrici.
La luce soffoca dietro un velo: ansima debole sui declivi. Rotola un
tuono metallico sulla città, cimitero dei vivi. Serrati nella notte di
piombo, si sbriciola la cenere dei nostri sogni.
