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Inverno
La
luce fredda si crepa: lance di ghiaccio conficcate nel silenzio. Il
gelo addenta la schiera dei salici, stride sul fiume, morde l’anima. Le
fiamme delle stelle lambiscono i declivi. Inceneriscono l'orizzonte delle attese.
ma ancora crede di essere capace di scrivere?
ReplyDeleteCerto, Nico, è convinto di essere un grande letterato!
ReplyDeleteIl commento migliore per certe accozzaglie pseudoletterarie mi pare quanto ho grassettato:
ReplyDeleteLabels: link alla cazzo, Riflessioni